Nesta terrena e curta passagem
o endereço próximo situa-se,
na futilidade das palavras.
As que vivem encantos e desencantos
enganos e desenganos. Por vezes:
amadas, odiadas, inoportunas…
Por vezes: pálidas, díspares, obsoletas…
Bloqueiam sentidos, arquivam emoções,
escrevem livros e decifram códigos
aos olhos dos supra alfarrábios.
José M. Silva
Do Livro «As Sombras» 2010
São como um cristal,
as palavras.
Algumas, um punhal,
um incêndio.
Outras,
orvalho apenas.
Secretas vêm, cheias de memória.
Inseguras navegam:
barcos ou beijos,
as águas estremecem.
Desamparadas, inocentes,
leves.
Tecidas são de luz
e são a noite.
E mesmo pálidas
verdes paraísos lembram ainda.
Quem as escuta? Quem
as recolhe, assim,
cruéis, desfeitas,
nas suas conchas puras?
Eugénio de Andrade
A clareira do bosque é um centro
Em que nem sempre se consegue entrar
É um outro reino que a alma habita e guarda
Parece como que o vazio - ou o nada ou o vazio -
Que estarão presentes ou continuamente latentes na vida humana
E para não ser devorado pelo nada ou o vazio
Haverá que juntá-los num só
Centro é também o coração
Porque é o único que do nosso ser se ouve
E só por ele
Os privilegiados organismos que o têm
Se ouvem a si mesmos
Só os astros longínquos, puros,
Enquanto forem inacessíveis à sua colonização
proporcionarão a imagem real
De um ser idêntico à sua vida inocente
Como se só tivesse sido criado sem ter de nascer
Fica surdo e mudo,
Circunstancialmente, o coração
Deixa então todo o espaço às operações da mente
Que se movem assim
Sem assistência alguma
Abandonadas a si mesmas.
Maria Zambrano
É lento e frio
este amanhecer
que a Março
abre as portas
ao som da música
que me atravessa o sono
e me aparece nesta
visão única, que guardo
dum tal respeito e semelhança.
A vida passa e tu não estás
procuro-te no fundo
bem no fundo de mim.
Vêem-me à lembrança
recordações daquele último dia
do teu olhar mais velho e cristalino
da água que te corria o rosto
e da ternura que jorrava em ti
o desaparecer dum sonho…
Recordo-te a cada passo
como se o passo, do passo
passasse a cada instante
em que te penso e me apareces
naquele derradeiro olhar
voltado sobre os ombros
tão profundo e sereno
na estação do teu mar.
E que seria o voltar
que te visse eu
no quanto a vista alcança
na estação do comboio
pedalando o triciclo que me havias dado…
José M. Silva
(como se escreve um poema de amor)
eu vou dizer.
Como se estivesse apaixonado
Falar desse teu corpo exagerado
Que apenas aos meus olhos ganha cor,
De um coração em mim anteestreado
Num palco onde jurei fazer-te amor.
Esculpir esses cabelos impossíveis
Que nunca mãos algumas alisaram,
Desflorar esses vales inacessíveis
Onde os outros de vésperas naufragaram.
Contar como se ardesse de desejo
As pernas de cetim que tu me abriste
E a boca que se derreteu num beijo,
Soluço de sorriso que desiste.
Dizer, porquê? Se todo o mundo sabe
Que quando se ama não se escreve
E que, então, o tempo todo cabe
FERNANDO TAVARES RODRIGUES
(nasceu em Lisboa em 1954)
De repente, o fogo veio
E aos poucos o dia calou a sua voz.
O silêncio era frio
E o nevoeiro repleto de raiva e ódio
Estendeu as suas garras
Sobre o Portugal futuro.
Os clarões viam-se ali bem de perto
Mais parecia um tempo sórdido de guerra
Onde os homens caem
Abatidos pela ignorância da terra.
E nós deambulávamos perdidos
Escondidos, tontos e amordaçados.
O medo paralisava-nos as pernas
E o suor frio escorria pela face
Entristecida por tanta madrugada perdida
Quando ouvimos uma voz que dizia:
“reparem naquele fogo…
Não é uma fogueira qualquer
Nem tão pouco um fogo que arde sem se ver.
É um contentamento descontente
Que embala o corpo sofrido
Que esmaga o sonho do espírito
Nessa dor que queima até à alma
Na amargura do nosso doer.”
Sim, é uma fogueira sem brilho
Que aquece no arrepio
De quem morre até morrer.
É uma fogueira de má sorte
Que apenas conduz à morte.
Rui Fonseca em No profundo da alma lusitana
António Rui Arrepia Fonseca natural de Foz-Côa.
Licenciado em Filosofia, pela Universidade do Porto.
Inserido numa lógica universal este livro, Leva-nos
numa viagem: histórico-cultural, consciente e analítica da
alma Lusitana. Com abordagens às terras de Ofiúsa,
ao Portugal Templário, à Inquisição...
Vivemos na memória d´outros tempos
e se tudo conquistamos tudo perdemos.
Os cantares? Esses… afagam a alma.
Entre as exaltadas e incertas ondas
a conquista de hoje, é o sangue do amanha.
O presente é quem o vê, o futuro não vale nada
a liberdade tem cancro, o amor padece de doença terminal.
Orgulho!.. Esse, o das auroras, dos feitos, sim muito!
Esses d´alma, que por si se valeram e em desencantos caíram.
De ganho. Louvores no juízo final, e uma lapide, na cova funda!..
José M. Silva
Passa…
Na ilusão errónea
dos sentidos
num deleitoso ego
e volúvel distúrbio
iluminando a máscara
com intuições vazias
e sentidos cegos.
Passa…
Gaivota sem asas
sem vestido nem manto
honra ou quebranto
ou brisa no mar alto.
As fontes em que se sacia
são promessas despojadas
do seu encanto.
Passa…
Despida d´amor
ao som da seda e do veludo
perdida de sóis e de luas
achada de ares de mares.
Passa…
Formosa e bela
em redor dos seus passos
com encantos e quimeras…
Talvez houvesse uma flor!
Vê-te
no olhar do estrábico.
Procura-te
nas águas
peixe excêntrico.
Encontrar-te-ás
na essência
na estirpe
do teu intrínseco mundo
não há como negar
por mais que te transfigures
não deixarás nunca de ser
da água placentária
que te pariu.
Com ela viverás com ou sem sal
e por mais alto que voes
no teu exíguo entrudo
as origens, essas
o pó, a terra, o lamaçal…
serão sempre a tua génese.
Tem sempre em conta
que numa hora, não acharás mil anos
nem em mil anos, acharás uma hora.
José M. Silva
Autoras: Ana Filipa (minha filha) e Barbara
Data: 12/12/09
Movimento: realista
Estrutura: tridimensional
Material utilizado: Gesso
Iconografia: Simbologia social
Há espera do teu corpo
sigo suspenso no acto
efervescente do toque
e nada receio!
Vivo a cada dia
o nascer da tua ausência
o som do teu silêncio
e nada receio!
Ergo-me na dança modelar
do teu intrínseco mundo
no fogo lançado ao mar
e nada receio!
Mergulho na dor
na doce dor da imprudência
sacio-me em Phatos, na Catarse
do teu ar.
E nada receio!
José M. Silva
Processo criativo O rei pediu-lhe que desenhasse um caranguejo.
Chuang-Tsu disse que precisava de cinco anos de
tempo e de uma residência com doze criados. Passados
cinco anos o desenho ainda não estava começado.
“Preciso de mais cinco anos” disse Chuang-Tsu.
O rei concedeu-lhos.
Ao fim de dez anos, Chuang-Tsu pegou no pincel
e num instante, com um único traço, desenhou um caranguejo.
O caranguejo mais perfeito que jamais se tinha visto.
CARTA DE AMOR
Para te dizer tão-só que te queria
Como se o tempo fosse um sentimento
bastava o teu sorriso de um outro dia
nesse instante em que fomos um momento.
Dizer amor como se fosse proibido
entre os meus braços enlaçar-te mais
como um livro devorado e nunca lido.
Será pecado, amor, amar-te demais?
Esperar como se fosse (des) esperar-te,
essa certeza de te ter antes de ter.
Ensaiar sozinho a nossa arte
de fazer amor antes de ser.
Adivinhar nos olhos que não vejo
a sede dessa boca que não canta
e deitar-me ao teu lado como o Douro
aos pés deste Porto que encanta.
Sentir falta de ti por tu não estares
talvez por não saber se tu existes
(percorrendo em silêncio esses altares
em sacrifícios pagãos de olhos tristes).
Ausência, sim. Amor visto por dentro,
certezas ao contrário, por estar só.
Pesadelo no meu sonho noite adentro
quando, ao meu lado, dorme o que não sou.
E, afinal, depois o que ficou
das noites perdidas à procura
de um resto de virtude que passou
por nós em co(r)pos de loucura?
Apenas mais um corpo que marcou
a esperança disfarçada de aventura...
(Da estupidez dos dias já estou farto,
das noites repetidas já cansado.
Mas, afinal, meu Deus, quando é que parto
para começar, enfim, este meu fado?)
No fim deste caminho de pecados
feito de desencontros e de encantos,
de palavras e de corpos já usados
onde ficamos sós, sempre, entre tantos...
Que fique como um dedo a nossa marca
e do que foi um beijo o nosso cheiro
Tesouro que não somos. Fique a arca
que guarde o que vivemos por inteiro.
Fernando Tavares Rodrigues
Gostava de dizer que te amo
apenas só porque te amo
e amo, o meu amor por ti!
Gostava de dizer que te amo
não por seres bela, meu amor…
mas porque te amo!
Amo a luz do teu caminho
amo o teu respiro, inalo a tua brisa
e voo em teu redor…
Como estrela sem brilho, inquieta,
que dança, nas flores e na agonia da luz
e se desprende do pó que a mãe pura gera.
E rói… e lentamente rói, sempre rói
o quão profundo é o mar de breu,
num céu, de forças inquietas….
E eu gostava de dizer que te amo
tu não o sabes, és bela, és feliz,
E eu amo-te, porque te amo!
José M. Silva
No alto sonho
Foi sereia mar
Num dia enfadonho
Num dia ao luar
Num dia ao luar
Um anjo lhe deu
Asas para voar
E subir ao céu
Com as asas voou
E ao céu foi parar
E de lá cantou
Uma melodia do mar
A graça que Deus lhe deu
Tem me posto a sonhar
E na dúvida ando eu
Se quero, ou não acordar
Acordar deste sono leve
Desvanecido à beira-mar
Desta magia que teve
O dom, de saber amar.
José M. Silva
Na nascente do teu ouro
na liberdade do teu rosto
sou mãos, sem voz na tua sede.
Sou, o ser que reporta o voo nas mãos…
Ascendo dum mundo de mãos
com muros e montanhas de sangue.
Transcrevo no musgo
e no barro, que me aquece a alma
a chama do teu corpo nu.
Regresso em silêncio ao enigma do teu corpo
e percorro o teu rosto com olhos tacteados.
Sigo os trilhos da minha difusa ilusão
e encalho nas tuas veias dançantes…
Sou o verso do tempo, em noites cerradas
rasgo as mãos, na tinta corrente e incendeio,
o corpo vivo. Saturo a alma, rompo o silêncio…
E desenho… redesenho… e voo!
Voo alto, num voo sem destino….
José M. Silva
As grades esbatem
o desalinho das árvores
que crescem no teu rosto.
As ruínas sombrias
passam à velocidade da luz!...
Imagino o teu rosto, com imagens
que me ladeiam as têmporas
com legendas de fogo.
Caminho nu, na tua voz ausente
desenho melodias no teu corpo leve.
Embalo na triste e leda madrugada
na quietude do teu colo, no segredo das flores!...
O ouro nasce, na liberdade do teu rosto.
José M. Silva
